mOn ame pOur un carambar
Description :
.☻ • ☻ • ☻.
C'est juste une illusion
A peine une sensation
Juste une illusion
Comme une bulle de savon
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Son profil
Goth66918 ans
Aix (13)
France
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France
France
États-Unis
Design by lequipe-skyrock Choisir cet habillage
"Quand les critiqueurs ne sont pas d'accord entre eux, l'artiste est en accord avec lui-même."
« Il y a tant de petits riens qui se faufilent entre nous. Des petits plaisirs sans lendemain, petits, mais qui marchent à tous les coups. Ne pourrions nous pas les toucher, une seule fois ? Juste pour voir... »
Pourquoi les gens qui m'entoure sont triste ?
Pourquoi je n'arrive pas a leurs redonner le sourire ?
Pourquoi je n'arrive pas a les rendre heureux ?
Pourquoi suis-je si merdique ?
Je me sens inutile, impuissante
Je ne peux rien faire pour Eux
Pourquoi je n'arrive pas a leurs redonner le sourire ?
Pourquoi je n'arrive pas a les rendre heureux ?
Pourquoi suis-je si merdique ?
Je me sens inutile, impuissante
Je ne peux rien faire pour Eux
Puis je partirai, la tête vide à en avoir le vertige.
Mes rêves dans les poches, juste à côte de mon herbe et quelques centimes, une brosse à dents, des souvenirs dans mon vieux baluchon et mon harmonica quelque part par là.
Je trouverai de quoi vivre, de quoi rire, de quoi lire, de quoi danser, de quoi aimer sur la route.
Je croiserai le monde, et sans doute des jeunes façon old-school, avec leurs bretelles rayées et leurs chaussures d'hôpital psychiatrique, qui vident l'armoire à pharmacie de papa/maman pour un peu de Prozac®, quelqu'un qui m'apprendra quelque chose que j'ignorais et à qui j'apprendrais quelque chose qu'il ne savait pas non plus, une violoniste, quelqu'un qui a connu l'URSS, un unijambiste qui fait du monocycle et qui n'ai jamais passé à la télévision, des pachydermes roses, une ivrogne qui rêve d'afrique, un canadien ou un cambodgien... où encore les deux, un sculpteur de mots, j'espère, et je lui demanderai de m'apprendre le métier. Et peut-être même que je reviendrai, une fois que j'aurais perdu ma raison, qu'elle sera tombée de mes poches trouées. Je pousserai la porte et tu seras là, allongé, et j'te dirai à l'oreille « tu sais, en te rencontrant, j'pensais à tout sauf à partir ; je me souvenais plus vraiment pourquoi, mais en te voyant là ça m'revient... ».
Mes rêves dans les poches, juste à côte de mon herbe et quelques centimes, une brosse à dents, des souvenirs dans mon vieux baluchon et mon harmonica quelque part par là.
Je trouverai de quoi vivre, de quoi rire, de quoi lire, de quoi danser, de quoi aimer sur la route.
Je croiserai le monde, et sans doute des jeunes façon old-school, avec leurs bretelles rayées et leurs chaussures d'hôpital psychiatrique, qui vident l'armoire à pharmacie de papa/maman pour un peu de Prozac®, quelqu'un qui m'apprendra quelque chose que j'ignorais et à qui j'apprendrais quelque chose qu'il ne savait pas non plus, une violoniste, quelqu'un qui a connu l'URSS, un unijambiste qui fait du monocycle et qui n'ai jamais passé à la télévision, des pachydermes roses, une ivrogne qui rêve d'afrique, un canadien ou un cambodgien... où encore les deux, un sculpteur de mots, j'espère, et je lui demanderai de m'apprendre le métier. Et peut-être même que je reviendrai, une fois que j'aurais perdu ma raison, qu'elle sera tombée de mes poches trouées. Je pousserai la porte et tu seras là, allongé, et j'te dirai à l'oreille « tu sais, en te rencontrant, j'pensais à tout sauf à partir ; je me souvenais plus vraiment pourquoi, mais en te voyant là ça m'revient... ».